Pensamentos

Sinceramente, são tantos, que temos, tenho, dificuldade de colocá-los em palavras, por fim acabo machucando minha amada língua portuguesa, pelo uso redundante de vírgulas, e frases sem-fim.

Sem-fim, não sei se é assim que se escreve, ou se ao menos existe, mas mais uma vez sinceramente, hoje não importa.

Há tanto para falar, expor, explicar, extravazar...

Eu gostaria de o fazer, mas é tão complicado...

Há pessoas envolvidas, e muitas vezes tudo o que consigo fazer, é abrir um documento no WORD e apenas digitar, sem olhar, apenas escrever, tudo o que está intalado na minha garganta.

Não mais importa que vai ler, deixar de ler.

Não mais importa o que vão pensar, nada mais importa.

Quando me pedem, peço tempo... Não quero conversar.

Me sinto sozinha, mas sei que tenho pessoas que oram por mim.

O misto de confusão e alegria de sempre.

Indecisão.

Adolescencia?

Talvez, mas acredito que este não seja um argumento válido.

Como dissera, nada mais importa, mesmo tendo tudo pela frente.

Hipoteticamente, é claro.

Meu mundo pode acabar antes mesmo de eu decidir se tudo o que você acabou de ler é besteira ou vale a pena postar.

Provavelmente postarei, embora muitas vezes desisto pelo ridículo.

Ridiculo, como a mente humana é limitada.

Ainda temos medo do ridículo.

O que realmente é ridículo.

Nem o ridículo mais me assusta.

Talvez seja uma boa idéia tamanha espontaneidade.

Ou um grande erro.

Não importa se você já desistiu de ler.

O que me importa é que consegui expressar de alguma forma, a contraditoreidade da minha vida, da minha mente.

Perdida numa confusão fusionada entre sonhos e realidade que se mesclam de uma maneira, onde não há fim e nem começo.

E mais uma vez, todo o pensamento se torna em vão.

E mais uma vez todo o estudo se torna em vão.

E mais uma vez tudo se torna em vão.

Sendo assim, o que realmente vale a pena?

Se por fim, tudo volta ao pó..

Se o fim não existe.

Se tudo for um sonho.

Se tudo for a loucura e perdição da realidade.

Não importa.

Sei  que está repetitivo, mas essa é a beleza de apenas pensar, fechar os olhos e escrever.

E depois, pedir inutilmente, para que as pessoas lerem, na esperança do pequeno tempo gasto, fazendo algo além de apenas pensar, não ter sido em vão também, como todo o resto. Como tudo.

Então mais uma vez nada mais importou.

E aquela sensação do misto de felicidade e confusão voltar.

Fusão de perspectiva com realismo.

E o maldito medo, medo de não ser suficiente.

Mas mais uma vez não importa, nem para mim, e nem para ninguém.